El romance peripatético de Garzón

Gustaba a Baroja conocer los romances de los juglares que aún quedaban cantando de plaza en plaza en pliegos de cordel. Normalmente los romances eran de gran impacto popular pues a menudo referían horrendos crímenes, hasta llegar por ejemplo, al de Cuenca que nunca existió. Se ayudaban de dibujos en viñetas que a la manera del románico ilustraban convenientemente las escenas o motivos más relevantes.
Alfonso Ussía, aún es dado a ellos y ha compuesto para ocasión tan esperada estos ripios:
http://www.wikio.es/news/Alfonso+Ussía
He de confesar casi con estupor que el personaje romanceado se presta a ello, y más a su pesar
que como héroe de villano protagonista de esas estampas denigratorias.
Por venirle al pelo a don Baltasar Garzón Real, hasta le cuadran perfectamente su nombre y apellidos. Tiene nombre de rey mago sin magia, apellido de hombre de gesta y ese Real, si no de

monárquico, le da sus ínfulas de pollo que se pavonea, es decir, de pavo real.
Pero que nadie se confunda, no irá este ujier a seguir los pasos del señor Ussía, "a la orden de usía, mi coronel", con lo cual le invito por turno a que con mis patronímicos sea tan ocurrente, como que me mande a tomar por la calle de enfrente, hombre tan exigente con los versos como con las damas y señoras varonil.
Habrá que empezar el affaire Garzón, aunque con brevedad casi por el principio para explicar su conocida trayectoria sin caer en esos vicios tan españoles, a la sazón, señalados incluso desde fuera. Por ello conviene adelantar que no comparto su procesamiento. Con esta casta togada desde luego ofrecemos un retrato internacional, aquí a diferencia de la figura de Garzón, bastante plano: esos señores, como lo es el PP, apestan a franquismo por todos sus poros.
Lo único que bendice el señor Usía del magistrado es su lucha contra ETA: "Recuerdo que contra ETA/ Garzón ha sido un valiente./ Contra el terror y su entorno". Pues bien, mucho antes de esa contaminante Ley de Partidos que propicia monstruos jurídicos tan controvertidos como la teoría aplicada del entorno; debería recordarse la unanimidad mediática con que se aplaudían y se aplauden sus audacias en esa otra causa general (después de la abierta finalizada la guerra por el franquismo para la represión de la masonería y el comunismo) contra los vascos. Ahí tienen de actualidad la declinación acusatoria de la Fiscalía en el caso Egunkaria.


Como la sección de la Audiencia Nacional que revisaba sus autos no dejaba en pie ni medio, conviene igualmente recordar que pro nova communis causa también se entruyó a sus tres magistrados, por prevaricación y cohecho, sin que nadie entonces moviera ni un peine. Aunque se descubrió la artera maniobra y se falló su inocencia, los tres magistrados removidos no volvieron a su antiguo puesto y don Baltasar, encumbrado por tirios y troyanos, halló banda ancha con su deslavazada prosa para perpetrar su justicia. Porque nadie se engañe, es un secreto que ya no interesa mantener a todos, su pésima y bien ganada fama de mal instructor entre su gremio. Este campeón de los derechos y libertades ha dado conferencias contra la tortura desoyendo cuánto le llegaba de los sótanos de sus mismas dependencias, ha decretado prisiones a troche y moche con la misma facilidad que pasado un tiempo las levantaba. Ha protagonizado telediarios con redadas que pasado el efecto de la noticia se han quedao en nada. Garzón en tantas diligencias y sumarios ha sido espuma, espuma de mucha coca y cola, de champagne, de contubernios, de orgías y toda clase de saraos, ¡un bluff! Y sin embargo, debido a esa casta judicial filofranquista y conservadora, su acción más en la línea de los fiscales de los demás países modernos, nos ha devuelto proyectado el anquilosamiento de sus más altos colegas. Lo de Pinochet (Vide nota bene in fine), no sirvió para nada, pero ahí queda; lo mismo hubiéramos podido decir de lo de Franco, más en algo ha sido coherente y demostrado mayor justicia. En resumen, Garzón, un tonto útil durante todos estos años. Un juguete roto de provecho mutuo hasta meter su trompa de elefante en la cacharrería de Gürtel y en la sacristía de los Principios Fundamentales que sus señorías del Supremo juraron.
Deseo a su defensa letrada fortuna. Nacho Escolar la ha difundido aquí:
http://http//www.estrelladigital.es/ED/diario/312463.asp
Y poco más que añadir, además de merecer romances, sobre Garzón se escriben ríos de tinta y se han escrito libros, unos a favor, otros en contra*. No le darán el Nobel, no señor, pero no cabe duda de que pasará a la Historia como también quiere. Reune el personaje todos los ingredientes para que así sea.
---Para la banda sonora. Veo que Otoski, mi abnegado colaborador, incluye abajo unas rimas del Sabina. ¿Que te parecen estas otras que adaptó de Brassens? Hablan de la violación de un juez por un gorila el mismo día en que había dictado una sentencia de muerte...
http://www.blogger.com/http://www.cancioneros.com/nc/2474/0/el-gorila-georges-brassens-joaquin-carbonell-joaquin-sabina/
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Bibliografía.-
A favor:
El hombre que veía amanecer. Título cursilón de la pérfida opusiana Pilar Urbano.
No a favor:
Garzón, la ambición de un juez. Miguel Ángel de la Cruz. Traza una documentada biografía, cuyo resumen enlazo: http://http//diario.elmercurio.cl/detalle/index.asp?id=%7Bd76917ac-2b95-4189-91aa-22a90a0b39de%7D
En contra:
Garzón, la otra cara. El periodista Pepe Rei pasó por la cárcel a su disposición poco después.
Desde el banquillo. De su ex-colega y ex-amigo Gómez de Riaño. No es propiamente una biografía contra él, pero no negaremos, por decirlo suavemente, que se acuerda mucho de él.
Garzón, juez o parte. José Díaz Herrera.
Tigre de papel de mi amigo Mariano Sánchez Soler, gran conocedor de todos los entresijos del franquismo y de su herencia hasta nuestros días.
NOTA BENE.- En el año 2002 con la ratificación por parte de 60 estados (entre ellos España, no los USA o Israel) del Estatuto de Roma de la Corte penal internacional, él mismo entró en vigor y me tocó impartir un curso a compañeros del Tribunal Supremo y de la Audiencia Nacional. No faltaron las preguntas acerca de la competencia de su juzgado para conocer del caso Pinochet y solicitar su extradicción. La Ley Orgánica del Poder Judicial, aún no reformada, le habilitaba sin lugar a dudas para ejercer la llamada justicia universal. Entiendo, ahora, que sus diligencias previas (que sepa no llegó siquiera a firmar ninguna resolución -justa, ni mucho menos injusta a sabiendas...-), además de procedentes y pertinentes a la instrucción, rompían la impunidad sobre un genocidio mal enterrado con las leyes-amnistía supuestamente vigentes de la transición. En este sentido, era y sigue siendo encomiable la labor, entre otros, del historiador Francisco Espinosa en esa misma causa.

La mejor selección nacional de la historia

Casi pasado ayer, asistí impávido al inédito partido entre Alemania y Grecia disputado entre los más reconocidos filósofos de Occidente, televisado en diferido por el blog de Esther:"Siete peldaños", del que paso a ser fanático seguidor, tifoso, hoolligan. He pensado en un equipo patrio competitivo de todos los tiempos para estar a su nivel y no me ha servido ni el famoso Ortega primero de España y quinto de Alemania (De hecho, tampoco llegó a jugar con los germanos, como verán quienes se fijen en el estelar match pluscuambimilenario de nuestra cultura). Ejpaña!, en cambio, arrasamos en artistas de la más diversa consideración. Para el próximo Mundial he juntado una lista que someto a vuestra opinión para elevar al grande pittore Vincenzo del Bosco, seguro que con ellos, venceremos:
En la portería Machado, este oriundo portugués disfrutaría de sus paseos solitarios de entre hora y media y dos horas mientras la nueva España del Tiki-taka elabora su fútbol de ensueño. Galdós haría muy bien de carrilero incombustible con novelas/episodios todos los años, un auténtico currito de lujo con un vitoriano posterior que corriendo hizo bronce en el Tour, Paco Galdós. Quevedo, de central no tiene precio, en realidad es versátil y lo mismo podría desconcentrar a sus rivales con sus versos que al árbitro con sus ditirambos. Rojas, autor emboscado de la Celestina fue un colega licenciado en leyes del que presumo inteligencia tan clara que lo mismo pudiera defenderse él mismo de marrano que escribir la novela/denuncia de la hipocresía de 500 años. De la Cruz segoviano lo visité en Úbeda, de su cántico espiritual me quedo con su amada mientras él discurre por la banda místico y audaz. Miguel Hernández, mediterráneo, hermano, el pueblo español perennemente dormido aún no te ha encumbrado entre Madrid, Jaén y tu Orihuela, traidora de las mil iglesias, tan cercana. Cervantes, pucelano alcalaíno, viajero perdedor de Sevilla a Lepanto, quisiste engañar al Fisco y a una tal Dulcinea del Toboso: en sus labios encontraste más gloria que en esta España que después te pregona. Lorca, señorito andaluz, tu vida regada de pianos y madreselvas, redimida de pueblo en pueblo por barracas de la república. Ese hermano de los Rosales te denunció, ¡pecado nefando el tuyo! Velázquez, delantero del Madrí, firmaste la modernidad, hasta me atrevería a decir a tenor de tanto pedante la postmodernidad , que si estabas dentro del cuadro que pintabas, qué sé yo...Y llegamos a lo mejor, la delantera que marca las diferencias (en esto he de decir para ser sincero que prefiero a las turgentes italianas, con la Sofia Loren y la Mangano en mi cabeza), Picasso, ese otro oriundo italiano nacido en Málaga, amigo de Príapo y sus musas, amigo de todas sus musas y su febril virtud artística y republicana. Nos queda el otro ariete, Goya, aragonés, cabezón por el que hoy festejan unos premios cinematoplásticos que caen en manos abrumadoramente de quienes más lo ignoran. Qué decirte, maño, a Zaragoza como tú en mi juventud acudí, a estudiar, se supone, sin ningún fruto. Me meo en todos los reales académicos, y te imagino hastiado en Burdeos, casi como yo a mi temprana edad de esta España eterna. En el banquillo he sentado a Berceo, mi paisano, por ser el primer poeta en esta lengua que nos muestra, que nos presenta, que nos define... también lo hacía en euskera, porque como yo por mi sangre y mi sentir igualmente siento mía, aunque los Torquemada de turno la proscriban. A Ortega (y Gasset) que no son dos, sino uno, también lo estimo en mis lecturas, su cultura y erudición me aportan muchas más cosas que esa corte suya de corifeos...Sólo siento su amor de alcanfor y naftalina por marquesas que mientras paseo por Serrano me evocan una vida rendida, lo mismo a Franco que a placeres mundanos. Baroja es otro paisano cuya aldea remota no queda lejos de la mía. Usaba boina como uno mismo podría hacer si no añorara los fríos vientos del Norte desde la estación del mismo nombre, desde donde tú partías, en Príncipe Pío, querido Pío, todos los veranos. Hemingway vino a entregarte hasta tu tumba su futuro Premio Nobel en un acto de justicia que lo honra. Unamuno, bilbaíno del Athletic o tal vez de cualquier otro por llevar la contraria. Te leo y no te reconozco en ninguno de mis contemporáneos. ¡Tanto hemos degenerado! Tan sólo me queda Larra, genial afrancesado, te equivocaste de país, dos siglos después, aquí escribir sigue siendo llorar.

Y como seguimos sin himno, buena será esta canción que me mandan mis amigos y mejores cantantes, Marwan y Luis Ramiro: http://www.youtube.com/watch?v=61YbKvdaEIU. Una versión primigenia, mucho menos comercial e íntima, aquí: http://http//www.youtube.com/watch?v=3BS3ZqRykaY
Para los que quieran todavía una selección, hoy llamada roja, impensablemente light!, ya que este vocablo hubiera sido prohíbido hasta hace poco...pues, eso, roja, de verdad, se admiten propuestas. Debe ser cierto eso de que cada españolito lleva dentro un experto entrenador.

De políticos borrachos y filósofos

Releyendo al gran Ortiz, ¿quién es ese anónimo que lo compara a peor con ese Pérez! El no presumió de Rambito, como le llamaban al famoso reportero bélico de barra de cafetería de quienes le conocían, pero se llevó al menos 2 buenas sesiones de hostias tras sus pasos por los sótanos de la DGS. Y me consta más que por él, por fuentes fidedignas, como suele decirse, de la época. Fuentes togadas que en uno de los procesos le favorecieron. Mas las hostias, consagradas o sin consagrar, no se las quitaron.

Rescato de su blog, ya póstumo, este curioso apunte:

¡Que beban!

De ser verdad los rumores que corren por las redacciones de los periódicos, habrá que convenir en que nuestra clase política, incluidos sus escalones más elevados, está poblada por una ingente cantidad de cogorzas irreprimibles. Todas las semanas le cuentan a uno que tal o cual personaje de alto copete hubo de ser transportado hasta el catre por el personal de su escolta, o que los lavabos de esta o aquella discoteca de moda hubieron de ser severamente bloqueados por vigilantes ad hoc para que el público no contemplara cómo una conocida personalidad política trataba de desplazarse a gatas -sin conseguirlo- hasta la reparadora y siempre receptiva taza del WC.

No veo que haya en ello motivo para anatemizarlos. Comprendo que existen responsabilidades difíciles de soportar, que generan enormes tensiones y ansiedades sin cuento. Considérese también el problema de la mala conciencia: son muchos los que pasaron su juventud perorando discursos de igualdad fraterna y que ahora se dedican a hacer reconversiones -casi siempre de trabajadores en parados-, a preparar leyes contra los inmigrantes o a facilitar que la Policía dé enérgicas patadas en la puerta domiciliaria de los amantes del marmitako. Qué duda cabe de que, tras ocho o diez copazos nocturnos, los remordimientos son mucho más llevaderos.

Vistas las cosas con realismo, puede decirse incluso que está bien que los altos cargos de la Administración, empezando por los componentes del propio Consejo de Ministros, se emborrachen. Primero, porque no es malo que conserven algún rasgo de humanidad; segundo, porque es poco probable que cuando estén en tal estado les dé por trabajar. Tal vez se pongan violentos -in vino veritas-, pero ése es, de los males, el menor: en estado de embriaguez podrán dañar a una, dos, cuatro o seis personas, a lo sumo; trabajando, en cambio, suelen dañar por miles.

Prefiero con mucho el político borracho al político cocainómano. El primero se rinde; el segundo aspira a multiplicar sus fuerzas. Al borracho te lo puedes encontrar a las tantas cantando La Internacional y asegurando que si él está en ese cargo es sólo para que no lo ocupe otro aún más corrupto que él, que sigue siendo un rojo de corazón. Al otro cabe que te lo topes a las mil y quinientas... trabajando. Entre un pesado y un sádico, ¿cómo no quedarse con el pesado?

Javier Ortiz, publicado en la revista Sobremesa, junio de 1992.

En ausencia de Otoski, lo acompañaré musicalmente con esta canción de ¡¡¡¡¡Ramoncín!!!!!, "Litros de alcohol" antes de ascender, o descender -para él en ningún caso- a esa famosa bodeguilla del Poder, antes, en todo caso, de subir los peldaños de la bella escalera que conduce a las covachuelas de ese palacete modernista de la SGAE en la calle de Fernando VI, si no me equivoco.
¡Ah, gracias por esa preciosidad que me mandas!, de un partido improbable entre filósofos griegos y germanos, vencen los helenos, ya adelanto, tras un único gol de Sócrates. Nietzsche, previamente rozó la expulsión... la gracieta es obra de los Monty Python!
El vídeo lo disfruté en este blog:
http://http//cadenasverticales.blogspot.com/2010/01/futbol-filosofico.html

¡Agur, que se acerca la Champiñones Ligue!

http://www.youtube.com/watch?v=2JpUC5-E7fU

Respuesta a las coplas de mi primo: los políticos, esa gentuza, según Pérez.

Tengo un primo fraile ex-profesor pucelano de Lasalle, la numerosa prole de Delibes entre sus alumnos, que últimamente me manda esos correos tirando a SPAM con artículos de Luis Mª Ansón en defensa de la iglesia católica y su abnegado papel en África, o por llegar velozmente hasta hoy, con otro de Arturo Pérez amenizado con un pasodoble y fotos como la que reproduzco.
Podía estar por tanto inaugurando un serial, ¡Dios quiera que no! Ante ese tipo de correos masivos tiene uno de vez en cuando que aguantarse para no responder personalmente. Lo propio sería hacerlo con ayuda de diablos y monstruos en justa reciprocidad. Como espero de mi primo la ignorancia de este blog aprovecho para contestarle aquí a su reenvío:
http://www.meneame.net/story/diputada-psoe-sermonea-reverte-llamar-gentuza-politicos

Las alusiones machistas a sus familiares, a las que es tan dado Pérez Batallitas, desde luego sobran, "ciscarme en su puta madre". Primo, mi padre, sabes que era educadísimo, se tragaba sus artículos en el DOMINICAL, pero aún recuerdo cuando le dio ya de jubilado por ir al fútbol su cara de desaprobación ante ese tipo de insultos. ¿Tan poco vale cuanto dice de los diputados, de ellos en concreto, que ha de echar mano de sus madres? Y si alguno fuera hijo de una señora dedicada al comercio carnal, ¿habría de empeorar por ello en nuestra consideración social? Supongo que Pérez recurrirá al dicho tan manido según el cual "su madre será una santa, pero él es un hijo de puta".
¿Un tanto demagogo, no?, escribir así con el viento a favor, sin proponer nada a cambio. A mí me parece justo la otra cara de la moneda: ¡vaya cruz de Nación! Y muy bien para sus fans el castizo pasoboble que suena. Impagable el momento en que asevera que admiraba a los políticos de hace 20 ó 30 años (¡toma amnesia, pues tanto han cambiado?) con la foto de fondo repleta de criminales, algunos condenados, otros nunca juzgados y algún supremo irresponsable por gracia de todos.

Del Pérez tengo un amigo escritor que le adora, pero por su ex-gremio de periodistas conozco como se las daba de machote reportero. Por ejemplo:

Si yo digo que Arturo Pérez Reverte me parece un escritor tan petulante como mediocre y estomagante, no pasa nada, porque es mi punto de vista y nadie puede condenarme a presidio por ello. Pero si digo que hubo un reportero de TVE que pagó a unos chavales en Malasaña para que se inyectaran caballo y poder filmarlo, como denunciaron Cerdán y Rubio en El Mundo, lo mismo me meto en un lío, como se metieron ellos, aunque finalmente salieran bien librados. Y si cuento que otro reportero de TVE (¿o quizá era el mismo?) pagó a los contendientes de una guerra para que se dispararan un rato entre sí, cual extras de película, para que él pudiera fingir que se estaba jugando el bigote, pues lo mismo hay quien se me cabrea (Javier Ortiz dixit).

Etc.Etc.

Coda musical: Nuestro espléndido colaborador Otoski me acaba de mandar este vídeo musical, Señora azul, muy de actualidad gracias a las sutilezas de doña Espe, otra que tal. El contrapunto ideal para compensar tanto espectáculo cañí.

http://www.youtube.com/watch?v=IXjEIMo5hxM&feature=player_embedded

-Item plus: Puestos a meterse con los políticos, -¡MAÑANA REGRESAN DE SUS VACACIONES DE NAVIDAD!- prefiero los chascarrillos del amigo Nicola Lococo:

http://www.caducahoy.com/2010/02/cerdos-y-politicos.html

Por alusiones a San Blas

Mi padre hubiera cumplido en su onomástica de este año 94. No pudo ser. Por estas navidades acudimos familiares y amigos a la villa riojana que ni le vio nacer (esa fue Barcelona que es ciutat!, no com Madrid) ni morir. Se celebraba una misa, supongo que las misas se celebran, no soy entendido. Y acudí presto, contra mi costumbre, más que nada por agradecer el gesto hasta los que allí acudieran, a pesar del rigor del invierno. Les esperé en el bar del pueblo, pues ya sólo queda uno.
Al lado de su amplio salón estaba un cine que no llegué a conocer en mi niñez por cierre prematuro. Mientras esperaba me interesé por sus ginebras. Según el joven y moderno camarero (lo digo por su imagen) sólo podía ofrecerme ¡la Gordons! Me hizo retrotraer a unos tiempos no vividos, como los de ese cine, aquellos mismos de mi preinfancia en que un periodista joven, alias Umbral, vivía en Madrid recién llegado acudiendo como cronista a las carreras del hipódromo de la Zarzuela. Entonces, se ve que sólo bebían Gordons, como que no había más coche que el portentoso seicento! Pero este miope que les escribe atisbó una Hendrick gin!!!!!!!!!!!!!!!, ¿qué diablos hacía allí!, y automáticamente pidió, su voz sonó como resorte, prefiero esa botella... No he de decir que el precio no correspondía a la calidad de lo que se ofrecía.... Y un trago, y otro trago.
Como fui deportista veloz acudí al camposanto donde estaba la tumba de mi santo padre en un alto promontorio, cerca de una capilla medieval del siglo XII. Saben de dónde viene lo de capilla. Paciencia, lo explico. Pero será mañana, ahora me voy a dormir, Blanca nieve, bronceada niña de la fuente, seguidora mía de mi predilección.
Y mañana es hoy. Lo de capilla lo explico fácilmente: http://etimologias.dechile.net/?capilla. Ya veis, en dos palabras que decía Jesulín, el de Ubrique, y me sobra una: prodigios de la tecnología.

En cuanto a la parte religiosa del acto, es decir, la misa (no se me pierdan) poca cosa que reseñar, ya saben ustedes que por su naturaleza mística se trata de experiencias inefables, salvo que uno sea San Juan de la Cruz o si es fémina, Santa Teresa. Mi hija Martina en el momento cumbre de la eucaristía rompió a llorar, un servidor pensaba que por la solemnidad del referido acto en general, mas me equivocaba. Le pasaba lo que a su progenitor hace 40 años. El mes pasado lo contaba precisamente:

(...) Hasta ese momento ese señor llamado Dios y un servidor nos conocíamos (puesto que Él es ubicuo y omnisciente) pero sin mayores problemas. Dejé que metieran mi tierna cabecita en un pilón (no me sentí con fuerzas como para resistirme). Olvidada esa broma un tanto pesada y sin venir a cuento (¿o sí?); lo de la comunión me pareció mejor: que te dejaran comulgar como a los mayores incluso ponía fin a alguna bronca que había montado años antes en plena misa por esa caprichosa discriminación. ("El prurito de la Historia", 11/1/10).

También me sirvió de reencuentro con ese cura exégeta del último milagro (o primero, no llevo la cuenta) de la virgen de Junquera. Lo contaba el pasado 8 de septiembre: http://sakurambotsumamu.blogspot.com/2009/09/debio-suceder-un-8-de-septiembre.html

En "Foto de una guerra", justo hace un mes, ya publiqué otras fotos -algunas casi centenarias como sí lo es la estatua/fuente centenaria con que abro el post- de ese mi pueblo natal que lleva por nombre curiosamente uno muy parecido a otro del Friuli, región de donde procede Paola, la mamma de Martina.
Y eso fue todo. ¡Ay Martina, además cómo ibas a comulgar si eres una infiel como tu madrastra!

Después de Santa Martina y San Blas

Este dibujo en cuanto pueda ¡lo pongo a todo color! Su autora es Martina Angelica López-Angulo Iasci. Es el primero que publica en las prestigiosas "Crónicas del Jorge Manrique" con apenas 5 años. ¡Enhorabuena, colega! Papá algún día te enseñará lo que escribió en un periódico de su colegio "El Marqués de la Ensenada" llamado "Mamotreto", en el que hacía prácticamente todo. Todo un descubrimiento, como saber que su santo fue el pasado 30 de enero. Lo supe porque compañeros que me quieren me avisaron. (Aprovecho para agradecérselo y para hacer saber que cuanto hagamos en esta vida, aunque no sea lo que más nos hubiera gustado, hay que hacerlo bien: en ello está la estimación que recibimos). En Francia, san Martín, es un santo de grande arraigo, como muchos franceses pensaba que las martinas celebraban su onomástica el 11 de noviembre (algo puse por esas fechas en este blog). Sin embargo niñas llamadas "Martine" en el pasado siglo hay tantas más que martines (varones) en ese gran país. Me viene a la memoria esa cautivadora película "Le retour de Martin Guerre", hecha pedazos en un remake protagonizado por Richard Gere: mucho mejor Depardieu! En Italia, la mártir Martina (si hemos de creer la febril y delirante martirología de la ICAR, Iglesia...) patrona de Roma ha conseguido que muchas novelas italianas -romanzo- tengan por protagonista una bella joven llamada Martina. Es casualidad que así sea también en la última novela de Belén Gopegui.
Quiero aprovechar las postrimerías de mi santo para advertir de la ausencia de mi más entusiasta comentarista colaborador, por ello os advierto que alguno de estos melancólicos apuntes han obtenido algún eco -y algunos comentarios- fuera de este humilde rincón en el periodo de su baja. Me es enojoso enumerarlos, por eso curiosa lectora o lector, preferirás conmigo que pase a otra cosa.
La cual es, que he leído esta misiva en el periódico Diagonal (número 118) que suscribo totalmente:

¿Feminismo o elitismo?

Victoria López Barahona (Madrid)

"Lamento tener que dirigirme a vosotros para expresar mi mezcla de decepción y perplejidad por el dossier sobre feminismo (nº116) a propósito de las últimas Jornadas Estatales celebradas en Granada. No asistí a las mismas, pero precisamente por ello habría deseado un resumen ordenado y claro de los temas que se trataron y de las conclusiones -si las hubo- a que se llegó. Sin embargo, lo que hallo es un texto confuso sobre las "genealogías" feministas, tendencioso y reduccionista, con unos asertos de dudosa veracidad que lo limitado de este espacio me impide explicitar; un lenguaje academicista y elitista que más parece dirigido a un grupo de iniciadas que a un público diverso como somos los lectores de este periódico. No es un sentir exclusivamente personal. Más de una agradeceríamos a las autoras del dossier que nos aclararan, entre otras muchas cosas, en qué consisten las "políticas queer", el "transfeminismo", la "dimensión global de la reproducción de la vida" o la "construcción de resonancias"; por qué, si de lo que se ha tratado en las Jornadas es de "crear espacios compartidos", se descalifica a determinadas corrientes del feminismo llamándolas "fundamentalistas"; por qué, si pretendidamente se quiere superar el "elitismo de clase media" y si "las otras" también existimos, se omiten los problemas que nos afectan a muchas trabajadoras, como mujeres y como clase, ya que la explotación que padecemos no cambia porque quien la ejerza sea un hombre de pelo en pecho, un "transgénero" o una "señorita con bigote". Lo siento, esperaba que la nueva etapa de Diagonal no diese pábulo a los discursos crípticos y maniqueos, porque los movimientos sociales no deben ser clubes selectos ni excluyentes".

He respetado el texto completo tal como aparece entre las cartas puesto que se agradecen cartas sinceras donde se DICE a los y las sedicentes portadores/as de discursos izquierdo-cientifistas su vacuidad. Si algo debiera acontecer entre la izquierda es su claridad, su contención. Odio las jergas. Quienes pretenden hacer crítica de este mundo reproduciendo los elitistas lenguajes de las clases dominantes son parte ridícula de ese mismo mundo. No es preciso haber leído a las últimas eminencias científicas de lo social para denunciar cuanto sea injusto, y menos con fuegos fatuos almibarados, alambicados o adornados de un lenguaje "críptico" como señala la lectora de Diagonal. Denuncio un barroco tardío muy español de fraseología infinita.
La Iglesia y el Poder han necesitado siempre de pompas y fastos para esconder, disimular o legitimar su intranscendente doctrina. El gremio universitario hace otro tanto. ¿Pero ustedes de qué van? Sitúense, ¿están entre una élite científica de la izquierda? Detesto como Machado la pedantería y por eso le cito:

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

Cada vez que leo a pretendidos sesudos pseudo-científicos vomito. Indigestión manifiesta. Es un mal que viene de nuestros mayores, esos exégetas del marxismo y sus epígonos que tanto mal producen por sus constreñidas lecturas, ¡Viva la ecología y el pa amb tomaquet!
El lenguaje no tiene necesidad de estar provisto de constantes escenarios, ópticas, articulaciones, otredades posibles de mundos posibles, etc..., y ello, por no entrar de lleno en sus códigos indescifrables. ¿Qué independencia se pretende "construir" desde esa nueva tierra, desde ese espacio nuevo okupa? Ni tiene porque ser difícil de leer, y menos aburrido, estreñido. Leer un pretendido artículo de un pretendido entendido no tiene porque ser una deposición.
Podría continuar, mas estoy cansado, sabed solamente, os digo, que estoy de parte de la lectora Victoria López Barahona, ¿y tú, querido lector, querida lectora?