Gran Vía madrileña, siglo XXI: exposición "Martina Angelica"

Ya tenemos la primera exclusiva de Martina como reportera acreditada de "El Día Gráfico". Así que pronto formará equipo en este blog como fotógrafa junto a la titular Ikuko Fujii. En su primer reportaje Martina Angelica ha querido plasmar los cambios en la Gran Vía madrileña un siglo después. Los edificios entonces alzados permanecen igual de imponentes, algunas profesiones, casi ya desaparecidas como la de la foto de portada, perviven gracias en parte a la nueva fauna turística que la pueblan de sol a sol, otras nuevas como la de los manteros conocen los peligros de la ley (hasta hace poco con penas de cárcel gracias al lobby SGAE y a gentes tan progresistas como Víctor Manuel, conozcan sus opiniones ); y otras más viejas, siguen proliferando por sus calles aledañas igualmente al filo de la ley. Justo, casualmente, de donde partíamos, este chulo que les habla y su hija, entre las calles de Valverde y la del Desengaño, y debajo de esta placa del libertador cubano.
Extraemos a continuación una selecta muestra de las fotos publicadas en el diario citado por nuestra joven reportera. Como ven, nuevos personajes en masa, sean turistas o trabajadores inmigrantes. En cambio, Doña Manolita, ahí sigue: con carteles modernos vendiendo las mismas ilusiones de antaño. No debe de extrañar, por tanto, que termináramos la faena tomando un vermú de grifo en un sitio como los de antes, Casa Camacho, y que volviéramos a casa desde ahí por la calle de San Andrés con sus paredes de azulejos como los de la última imagen con que cerramos la presente galería. Son las mismas calles por las que salía un autobús de la posguerra al inicio de "El año de la luces" de Fernando Trueba. A mí es la que más me gusta de todas las suyas. Cosas de tomar el vermú en Madrid, compartí charla con uno de los figurantes de esa película.
Por cierto, gracias a todos los "figurantes" y extras, que ante la cámara de la neófita Martina, amablemente se han dejado retratar para ambientar un nuevo siglo en la Gran Vía madrileña.

Del rojo y amarillo al blanco

Este blog ha permanecido más tiempo del previsto con una entrada cursi en que rendía pleitesía al otoño y sus colores. Y mientras, mudo, en blanco. Dan ganas de seguir la misma corriente. De hecho lo hago, de blanco en blanco sigo porque me toca el invierno, que un día de estos empezará también ad calendas...Es lo propio de un blog cuasi familiar. Lo que no quiero es que se cuele gente aprovechada, que me parece bien que vaya a lo suyo, pero que al menos sepa ser agradecida. Lo cual, tampoco esperaba, ya que la hidalguía no abunda. Lo mismo que el talento y otro pico de inteligencia.
Así fue que la semana del 20-N, en que estuve tan cerca de donde murió Durruti, en esta página rindiendo culto a Brumario, quedará en brumas.
Por el contrario, podríamos hablar del centenario de la CNT. Hace bien poco, conocí a uno de los cámaras que grabaron el multitudinario entierro de Durruti, cámara al hombro. Se trata de Juan Mariné. Tenía 16 años, ya dos de experiencia filmando, y una ilusión que era colectiva por hacer bien las cosas, se contase con pocos medios o menos: para que las imágenes de la cámara sobre el hombro no registrasen su cabalgar, llevaban un libro en el sobaco. Juan, en la batalla del Ebro hizo las fotos del frente que le pidió el comandante Líster. Pasó a Francia y se fugó del campo de Argelés una noche de gélido invierno cavando por debajo de las alambradas y caminando junto al mar hasta llegar a una casa que le acogió. Cuando años más tarde volvió a Barcelona para seguir su oficio, le dió el carnet el mismo miliciano en el mismo palacio que en el corto verano de la anarquía del 36. "¿Anda, y tú que haces aquí!". Por lo visto, era un espía. Otro día, os cuento más. Juan Mariné, después se encargó de la fotografía de un montón de películas, las de Joselito, por ejemplo. Y sigue en activo, (el 31 cumplirá 90) de restaurador de películas como el entierro de Durruti, en la que por cierto se ve a un grandullón con el brazo en cabestrillo al lado de la compañera del héroe libertario...el sargento Manzana. Ya conocíamos la foto.
Vuelvo al blanco. Parada en Aranda para repostar y lo que fuera menester.
De las pistas de Valdezcaray tras un caldo y pasar por la zona de pic-nic bajamos al valle del Oja, mercado del camino atiborrado en Santo Domingo con los primos Javi y primas Elena y Marian.
De vuelta a Madrid tuve que pasar por Logroño, entramos en El soldado de Tudelilla en la calle San Agustin, donde cada vez se está más a gustín, con tantos templos nuevos que honran a Baco. Pero más que sus copiosas barras, prefiero los chicharros escabechados y sardinas picantes (razón Ikuko) de esa taberna a la que mi padre me llevaba en los tiempos en que estaba en la calle Laurel y aún era mucho más estrecha. Ahí conocí a sus fundadores, Tomás, ya fallecido como mi padre, y su mujer Jacinta, que esa misma tarde hablaba por teléfono con su nieto mientras este desde la barra nos atendía. Tomás y Blas Nicolás José hicieron la guerra juntos y compartieron una camaradería imborrable, porque algo bueno tienen que tener las guerras y yo que era un mocoso de la edad de Martina lo notaba cada vez que bajábamos a Logroño. Mi padre, de buen comer, prefería su vino peleón y brindar por el buen vino de aquella juventud a marcharse sin saludarlo.

¡Coño, sí que llegó el otoño!

...en Logroño. No suelo contar chistes porque se me da mal y porque no me gusta el humor ni la comida enlatada. Dicho esto: ¿se saben aquel de unas monjas...Mejor no lo cuento yo:
Cuando vino el papa a España (ya ven hace 2 días)
recibió a monjas de todas las comunidades.
Al pasar ante el le decían:
padre venimos de Aranjuez y te damos nuestro ser.
padre venimos de Palma y te damos nuestra alma.
padre venimos de León y te damos nuestro corazón...
el papa se pone de pie, por favor, las de Logroño
que se salgan de la fila.

Pues cuando vino el Papa a Santiago yo tuve que viajar a Logroño ya que mi madre se rompió el fémur y por suerte pudieron operarla. Mientras permanecía en el quirófano llegamos a Soria y puesto que tardarían en llevarla a planta, Ikuko y Martina que tenían hambre prefirieron parar allí a tomar algo. Mereció la pena, tras un bocado, la buena tarde nos animó a pasear por la alameda de Cervantes. Martina recogió hojas para su álbum, algunas de árboles exóticos orientales preciosas. Bueno para Ikuko los exóticos son los nuestros.Lo pasamos bien con dos ardillas, la mar de graciosas comiendo, que no paraban de subir, bajar y pasar de liana en liana.
Bajamos a la ribera del Duero, desde la pensión donde se alojó Machado, por la carretera a Zaragoza entrando por la vieja ermita de San Polo (s. XII, hoy vivienda particular que a mi hija le pareció muy chachi o fetén para vivir, se ve que muy tranquilita). Nos recibió el famoso olmo seco, los chopos de los enamorados y hasta Serrat cantando con su guitarra. ¡Ah, que no se lo creen! Vean: "He andado muchos caminos"

Mi madre salió bien de la anestesia y tras unos días de temporal preinvernal hospitalarios, pero nada hospitalarios, el colorido de las viñas ya sin uvas, y otra ribera, la del Ebro, nos permitió contemplar paisajes como el de la foto de portada. Muy pequeñita se ve la torre de Briones, la más representativa de toda la Rioja Alta con permiso de la catedral calceatense. La instantánea está tomada desde San Vicente, villa ya etiquetada en este blog anteriormente. Sin duda, esta zona de meandros al cobijo del Toloño y la sierra de la Demanda al fondo con sus primera nieves es una de las más bellas de toda la península, no en balde, llamada ibérica. Claro que no lo dice un turista de fuera. Haro- Briones (de berones, pueblo ibero)- San Vicente de la Sonsierra- Labastida (también en la otra orilla, pero por esos caprichos de la historia, es alavesa, San Vicente no) y vuelta a Haro jalonaban nuestros recorridos en bici más tiernos. ¿Nos pararíamos entonces a contemplar el paisaje?
Con mi pequeña cámara la fotógrafa de este blog sacó también esta otra desde el coche:
Desde esa iglesia fortificada cada semana santa como hace 800 años o vaya usted a saber salen unos disciplinantes que se flagelan hasta reventar de sangre sus espaldas, son los "picaos" de San Vicente. A mí me parece una barbaridad, pero por lo visto son miles y miles quienes acuden a verlo.
En fin que no todo van a ser cosas malas, Martina se lo pasó muy bien con sus primas María, Inés y Asier y volvió a posar una vez más delante de esas estatuas de oficios tradicionales que han puesto en Haro. Algún día dedicaremos a la modelo y las estatuas una serie completa.
(Esta última es de hace un año. La he retomado del post ""Final de Vendimiario")
En cuanto a la fotógrafa, aprovechó para recoger la rúcula que proveniente de Italia había sembrado meses antes. De esta manera fue ella la fotografiada y su inmensa alegría plasmada por el eventual fotógrafo, servidor de ustedes.

¡Bravo por la fotógrafa!

En posts como el anterior (¡hace 15 días!) la mayor dificultad, además de las que contaba en él sobre la oposición de Martina a desafiar las leyes de Newton, fue hacer los descartes del gran legado fotográfico que nos dejó para la ocasión la japonesita Ikuko Fujii. Hasta ese momento no le había reconocido su labor porque Ikukito prefiere el anonimato a la posteridad. ¡Y mira que sus fotos son dignas del premio Pulitzer! Hasta la etiqueto como Ikukito para despistar. Pero no pude por menos que agradecérselo en un inédito apartado y, a partir de ahora, he abierto otra etiqueta que dice: fotos de Ikuko Fujii, donde pueden verse un porrón de buenas fotos, ante la insignificancia de mi océano de palabras. En ellas, si echáis un vistazo, se aprecia como capta los detalles en apariencia más triviales para dotarlos de una expresividad inenarrable. Buen ejemplo es la foto de arriba, uno de los descartes que hice y que, sin embargo, registra a la perfección la vehemente resistencia de Martina a la práctica deportiva. Traté de apoyarme literariamente en las ironías del Krahe contra el alpinismo. ¿Verdad, que no es lo mismo? Bien se ve en la foto (Martina protestando, yo a punto de rendirme) que sus razones, siguiendo de nuevo a Newton, eran de peso.

Martina y el alpinismo

"Huyendo de Mary Pepa un buen día me enrolé
por poner tierra por medio y ya puestos a poner,
en un grupo de alpinistas que iban para el Everest."
Claro que huía de Mary Pepa, pero nos quedaba un poco lejos el Everest. Como hacía calor convenimos que tampoco sería mal sitio huir a Cercedilla, incluso más cerca que Navalagamella, y más aún de Navalunguilla (ver etiqueta de Navalunguilla y/o Navalagamella si tenéis el día ocioso).
Ya un poco más arriba de las dehesas, papá Blas estudiaba la cartografía a seguir, sentía literalmente la presión de mi hija (¡no soy una litera, coleguilla!) para que la navegación fuera venturosa, y bien veréis que lo consiguió. Lo que os digo, aquí lo podéis ver:
"Y con tiempo favorable comenzamos a ascender,
ellos con sus banderitas, yo ya con dolor de pies.
Saltaré los pormenores, pasaremos un primer
escalón hasta alcanzar otra cota, otro nivel".

Martina protestaba, para qué hacer ejercicio, "no lo entiendo, estoy sudando". Caminar es sano. "Pues yo me canso". Entonces, me acordé de mi amigo Javier, ese cantautor de protesta, cuyos versos estoy intercalando. Es de otra generación, que odiaba el deporte, como cosa de necios, aunque muchos de ellos seguían el fútbol o lo que fuera de reojo. Una superchería más de los del 68 y 69. En el caso del Krahe, no lo es; desde luego, ha sudado bastante, nunca ¡alcanzando el Everest!
Para qué subir, añadía Martina contestataria, ¡si después hemos de bajar! Pero arriba, Martina, respondía su madrastra Ikuko, nada que ver con la que tuvo la infeliz Cenicienta, podrás contemplar un grandioso paisaje. Sí, ¿pero hay chuches?, yo quiero un gelatto. En eso la pillé, cara figlia, in su podrài sfruttare di tutto quello che tu vuoi.
Estos diálogos gráficamente los podéis intuir a través de esta foto:
"Cuando todo da lo mismo
¿por qué no hacer alpinismo?"

De todas maneras mejor remojar los pies:

"Yo si no os importa mucho coronar el Everest
sin mi ayuda, pues os dejo y ya nos vemos después."
Nos dimos fuertes abrazos, se fueron y, ahí me tenéis:
solito por esas nieves con un sandwich y un quinqué.

Eso parecía decir Martina desanimada, es que no sólo era subir, en su primera experiencia no entendía mal: luego había que bajar, estando así parada ganaba tiempo y progresaba más.


Y arriba, era verdad, nos esperaba un tesoro no prometido:

¿Lo podremos ver?
Unos libros que a Martina entusiasmaron. Mientras este amanuense leía Miradas sobre el paisaje del ilustre geólogo Eduardo Martínez de Pisón, mi hija LO CONTEMPLABA en pose que ya hubiera querido Unamuno (ver foto de portada) y leía esos escritos que la gente desde un porrón de años había dejado en los cuadernos que las piedras de la foto cobijaban. Incluso emborronó una cuartilla entera, ¿toda para mí?, me dijo. Sí. Le hizo mucha ilusión. Esto es lo que puso:
Martina bajó la montaña transfigurada y muy contenta. ¡Hasta con la promesa de volver! "Tenemos que volver, porque dentro de unos meses -se lo había asegurado- pondrán en el libro nuevo mi nota".
Luego, por fin abajo, disfrutó de su premio, un refresco y el gelatto prohíbido que su mamma sólo le permite los domingos. Mañana vuelve de Roma, como allí son artigianali (artesanales) espero que se haya dado un buen atracón, y se le pase esa provocada obsesión.
Con el éxtasis y sereno equilibrio que proporciona el ejercicio tuvo momentos para la reflexión. "Quiero conocer a ese amigo tuyo que canta Navalagamella, Navalagamella, tenemos que hablar sobre alpinismo..."


"Cuando todo da lo mismo ¿por qué no hacer alpinismo".
-La Yeti (primera parte) de Javier Krahe. (Continuará).

(Agradecimientos. Este post no sería el mismo sin la gran aportación fotográfica de Ikuko y la prestancia de su modelo. A su lado, este humilde escribidor reconoce su insignificancia y que lo transcrito no dejaría de ser una pálida huella sin su colaboración).

Toronto, ¿qué pasa en Toronto?

En estos días ya de veraneo, al menos para mi hija Martina, de fiesta continua.......se hace difícil no cerrar el blog por vacaciones. Como veo que cuento entre mis fieles, ¡más de cien, pese a que no publique!, haré un esfuerzo agónico para mantenerlo. El calor y las costumbres estivales no invitan a permanecer en casa para estos menesteres.

Me puede mi alma de profesor que no he querido ser, y sin embargo, hace que escriba aunque el Titanic se esté hundiendo.
En Toronto pude estar ahora hace 25 años invitado a un desfile de Balenciaga por amigas familiares y por mi propia hermana. ¿Qué pasa en el mundo para que un Canadá tan pacífico conozca las llamas del desorden que instauran el presente? Lo decía Isaac Rosa, antes del vertice, summit, etc., en esta hora sólo preocupa a los V.I.P. asistentes los resultados de los mundiales. La mayoría de los G-20 se la juegan pero en el rectángulo de juego. Así de confiados están nuestros gobernantes después de la caída del muro y del fin de la historia y del capitalismo (ja, ja, ja). Hay que ser científicos gilipollas para pronosticar su fin. Mientras ellos se divierten o sufren, ¡pobre Mick Jagger, ayer sufriendo por los USA que le desgravan y hoy perdiendo con su England By the pound!

Por alusiones a San Blas

Mi padre hubiera cumplido en su onomástica de este año 94. No pudo ser. Por estas navidades acudimos familiares y amigos a la villa riojana que ni le vio nacer (esa fue Barcelona que es ciutat!, no com Madrid) ni morir. Se celebraba una misa, supongo que las misas se celebran, no soy entendido. Y acudí presto, contra mi costumbre, más que nada por agradecer el gesto hasta los que allí acudieran, a pesar del rigor del invierno. Les esperé en el bar del pueblo, pues ya sólo queda uno.
Al lado de su amplio salón estaba un cine que no llegué a conocer en mi niñez por cierre prematuro. Mientras esperaba me interesé por sus ginebras. Según el joven y moderno camarero (lo digo por su imagen) sólo podía ofrecerme ¡la Gordons! Me hizo retrotraer a unos tiempos no vividos, como los de ese cine, aquellos mismos de mi preinfancia en que un periodista joven, alias Umbral, vivía en Madrid recién llegado acudiendo como cronista a las carreras del hipódromo de la Zarzuela. Entonces, se ve que sólo bebían Gordons, como que no había más coche que el portentoso seicento! Pero este miope que les escribe atisbó una Hendrick gin!!!!!!!!!!!!!!!, ¿qué diablos hacía allí!, y automáticamente pidió, su voz sonó como resorte, prefiero esa botella... No he de decir que el precio no correspondía a la calidad de lo que se ofrecía.... Y un trago, y otro trago.
Como fui deportista veloz acudí al camposanto donde estaba la tumba de mi santo padre en un alto promontorio, cerca de una capilla medieval del siglo XII. Saben de dónde viene lo de capilla. Paciencia, lo explico. Pero será mañana, ahora me voy a dormir, Blanca nieve, bronceada niña de la fuente, seguidora mía de mi predilección.
Y mañana es hoy. Lo de capilla lo explico fácilmente: http://etimologias.dechile.net/?capilla. Ya veis, en dos palabras que decía Jesulín, el de Ubrique, y me sobra una: prodigios de la tecnología.

En cuanto a la parte religiosa del acto, es decir, la misa (no se me pierdan) poca cosa que reseñar, ya saben ustedes que por su naturaleza mística se trata de experiencias inefables, salvo que uno sea San Juan de la Cruz o si es fémina, Santa Teresa. Mi hija Martina en el momento cumbre de la eucaristía rompió a llorar, un servidor pensaba que por la solemnidad del referido acto en general, mas me equivocaba. Le pasaba lo que a su progenitor hace 40 años. El mes pasado lo contaba precisamente:

(...) Hasta ese momento ese señor llamado Dios y un servidor nos conocíamos (puesto que Él es ubicuo y omnisciente) pero sin mayores problemas. Dejé que metieran mi tierna cabecita en un pilón (no me sentí con fuerzas como para resistirme). Olvidada esa broma un tanto pesada y sin venir a cuento (¿o sí?); lo de la comunión me pareció mejor: que te dejaran comulgar como a los mayores incluso ponía fin a alguna bronca que había montado años antes en plena misa por esa caprichosa discriminación. ("El prurito de la Historia", 11/1/10).

También me sirvió de reencuentro con ese cura exégeta del último milagro (o primero, no llevo la cuenta) de la virgen de Junquera. Lo contaba el pasado 8 de septiembre: http://sakurambotsumamu.blogspot.com/2009/09/debio-suceder-un-8-de-septiembre.html

En "Foto de una guerra", justo hace un mes, ya publiqué otras fotos -algunas casi centenarias como sí lo es la estatua/fuente centenaria con que abro el post- de ese mi pueblo natal que lleva por nombre curiosamente uno muy parecido a otro del Friuli, región de donde procede Paola, la mamma de Martina.
Y eso fue todo. ¡Ay Martina, además cómo ibas a comulgar si eres una infiel como tu madrastra!

Después de Santa Martina y San Blas

Este dibujo en cuanto pueda ¡lo pongo a todo color! Su autora es Martina Angelica López-Angulo Iasci. Es el primero que publica en las prestigiosas "Crónicas del Jorge Manrique" con apenas 5 años. ¡Enhorabuena, colega! Papá algún día te enseñará lo que escribió en un periódico de su colegio "El Marqués de la Ensenada" llamado "Mamotreto", en el que hacía prácticamente todo. Todo un descubrimiento, como saber que su santo fue el pasado 30 de enero. Lo supe porque compañeros que me quieren me avisaron. (Aprovecho para agradecérselo y para hacer saber que cuanto hagamos en esta vida, aunque no sea lo que más nos hubiera gustado, hay que hacerlo bien: en ello está la estimación que recibimos). En Francia, san Martín, es un santo de grande arraigo, como muchos franceses pensaba que las martinas celebraban su onomástica el 11 de noviembre (algo puse por esas fechas en este blog). Sin embargo niñas llamadas "Martine" en el pasado siglo hay tantas más que martines (varones) en ese gran país. Me viene a la memoria esa cautivadora película "Le retour de Martin Guerre", hecha pedazos en un remake protagonizado por Richard Gere: mucho mejor Depardieu! En Italia, la mártir Martina (si hemos de creer la febril y delirante martirología de la ICAR, Iglesia...) patrona de Roma ha conseguido que muchas novelas italianas -romanzo- tengan por protagonista una bella joven llamada Martina. Es casualidad que así sea también en la última novela de Belén Gopegui.
Quiero aprovechar las postrimerías de mi santo para advertir de la ausencia de mi más entusiasta comentarista colaborador, por ello os advierto que alguno de estos melancólicos apuntes han obtenido algún eco -y algunos comentarios- fuera de este humilde rincón en el periodo de su baja. Me es enojoso enumerarlos, por eso curiosa lectora o lector, preferirás conmigo que pase a otra cosa.
La cual es, que he leído esta misiva en el periódico Diagonal (número 118) que suscribo totalmente:

¿Feminismo o elitismo?

Victoria López Barahona (Madrid)

"Lamento tener que dirigirme a vosotros para expresar mi mezcla de decepción y perplejidad por el dossier sobre feminismo (nº116) a propósito de las últimas Jornadas Estatales celebradas en Granada. No asistí a las mismas, pero precisamente por ello habría deseado un resumen ordenado y claro de los temas que se trataron y de las conclusiones -si las hubo- a que se llegó. Sin embargo, lo que hallo es un texto confuso sobre las "genealogías" feministas, tendencioso y reduccionista, con unos asertos de dudosa veracidad que lo limitado de este espacio me impide explicitar; un lenguaje academicista y elitista que más parece dirigido a un grupo de iniciadas que a un público diverso como somos los lectores de este periódico. No es un sentir exclusivamente personal. Más de una agradeceríamos a las autoras del dossier que nos aclararan, entre otras muchas cosas, en qué consisten las "políticas queer", el "transfeminismo", la "dimensión global de la reproducción de la vida" o la "construcción de resonancias"; por qué, si de lo que se ha tratado en las Jornadas es de "crear espacios compartidos", se descalifica a determinadas corrientes del feminismo llamándolas "fundamentalistas"; por qué, si pretendidamente se quiere superar el "elitismo de clase media" y si "las otras" también existimos, se omiten los problemas que nos afectan a muchas trabajadoras, como mujeres y como clase, ya que la explotación que padecemos no cambia porque quien la ejerza sea un hombre de pelo en pecho, un "transgénero" o una "señorita con bigote". Lo siento, esperaba que la nueva etapa de Diagonal no diese pábulo a los discursos crípticos y maniqueos, porque los movimientos sociales no deben ser clubes selectos ni excluyentes".

He respetado el texto completo tal como aparece entre las cartas puesto que se agradecen cartas sinceras donde se DICE a los y las sedicentes portadores/as de discursos izquierdo-cientifistas su vacuidad. Si algo debiera acontecer entre la izquierda es su claridad, su contención. Odio las jergas. Quienes pretenden hacer crítica de este mundo reproduciendo los elitistas lenguajes de las clases dominantes son parte ridícula de ese mismo mundo. No es preciso haber leído a las últimas eminencias científicas de lo social para denunciar cuanto sea injusto, y menos con fuegos fatuos almibarados, alambicados o adornados de un lenguaje "críptico" como señala la lectora de Diagonal. Denuncio un barroco tardío muy español de fraseología infinita.
La Iglesia y el Poder han necesitado siempre de pompas y fastos para esconder, disimular o legitimar su intranscendente doctrina. El gremio universitario hace otro tanto. ¿Pero ustedes de qué van? Sitúense, ¿están entre una élite científica de la izquierda? Detesto como Machado la pedantería y por eso le cito:

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

Cada vez que leo a pretendidos sesudos pseudo-científicos vomito. Indigestión manifiesta. Es un mal que viene de nuestros mayores, esos exégetas del marxismo y sus epígonos que tanto mal producen por sus constreñidas lecturas, ¡Viva la ecología y el pa amb tomaquet!
El lenguaje no tiene necesidad de estar provisto de constantes escenarios, ópticas, articulaciones, otredades posibles de mundos posibles, etc..., y ello, por no entrar de lleno en sus códigos indescifrables. ¿Qué independencia se pretende "construir" desde esa nueva tierra, desde ese espacio nuevo okupa? Ni tiene porque ser difícil de leer, y menos aburrido, estreñido. Leer un pretendido artículo de un pretendido entendido no tiene porque ser una deposición.
Podría continuar, mas estoy cansado, sabed solamente, os digo, que estoy de parte de la lectora Victoria López Barahona, ¿y tú, querido lector, querida lectora?

Espe-culación/Okupación

Espe, espe, especulación. Espez, espez, Pez 21, casi enfrente de Pez 12. Numéricamente basta con cambiar de orden sus dígitos para que el edificio ocupado hubiera resultado el de Espe, Espe, Esperanza Aguirre. Es noticia en todos medios, el patio Maravillas desalojado por orden judicial, inmediatamente se traslada apenas 400 metros a Pez 21.
Algunos saludaban a su más ilustre vecina:
http://www.larepublica.es/spip.php?article18054
Me parece bien que haya "luz y taquígrafos", si sirve para valorar la okupación, más allá del delito de usurpación del vigente código penal. Es lo que hacen otras ciudades europeas, a través del espe, espejo de Berlín, principalmente.

Y había gran emoción
cuando la inauguración*.
La ex-alcaldesa con premura,
corrió el velo a la escultura
y apareció ante la villa
la supuesta maravilla..

.

De momento "no estuvo mal, satisfizo al personal". En la foto Martina a la hora del vermú, junto a su padre abstemio, Noelia que entretuvo a la muchachada más angelical e Ikuko dispuesta a echarla una mano, ¡con sus 2 K!. Al salir me fijé en una pensión de nombre Salomé. ¿Será la misma Salomé de otra canción del su también ilustre vecino pezecino Javier Krahe? (En este caso, vecino ilustre e ilustrado)..
Un poco más abajo comimos en un restaurante persa con la perversa Leonor. Contentos del "desparpajo por parte del vecindario (de) la falta de monetario. ¡Vecinos de este lugar, hay que vencer o ganar!"


* Llamada por los amig@s okupas de "puertas abiertas", ¡qué cachondos y coherentes! Ahora en serio, sería cosa de corregir esos mimetismos en el lenguaje que recuerdan otros institucionales, con los que no creo que se identifiquen. Así el Congreso de los Diputados también celebra una jornada de puertas abiertas, etc.

El veranillo de san Martín con Martina

Que empezó en su día, 11 de noviembre, y aprovechamos sus 3 jornadas hasta ayer. Ese día de San Martín firmamos un contrato por el que Martina se comprometía a asumir los cambios en sus clases de natación. A cambio, la contrapartida es onerosa en croquetas, chocolates con churros y sesiones de parque y futbolín. Este fin de semana antes de que bajen las temperaturas nos fuimos fuera de los madriles, aunque sin salir de Madrid. Hacia el este hasta Colmenar de Oreja. Por la A-3 contemplamos desde la autovía Valdemingómez. Un poblado marginal de los más vergonzosos de Europa. Después de muchos años el crecimiento de Madrid obliga a las soluciones de urbanización e infraestructuras que se van a tomar.

¡No es México deefe! Algo tenemos dicho sobre esta realidad hace unos cuantos años.

Lo primero que hicimos en Colmenar_de_Oreja fue comprar unas cabezas de ajos (¡Ni que estuviéramos en Corella!) y unas cebollas que entusiasmaron a la exótica turista Ikuko.
Lo segundo fue preguntar por la maestra de Martina a la menor oportunidad que se nos presentó.

Lo tercero, visitamos su magnífica iglesia. Hecha de piedra blanca, como la que se utilizó para el Palacio Real y la fuente de la Cibeles. Dentro, tuvimos la suerte de escuchar el reestreno de su órgano: http://www.docenotas.com/noticia/2605/instrumentos/%C3%B3rgano-colmenar-oreja.html

Yl contemplar os cuadros también restaurados de Ulpiano_Checa.

Antes de llegar a la iglesia pasamos por un convento (de clausura). Llamé al timbre:
-Ave María Purísima.
- No será para tanto. Oiga que le puso los cuernos a su marido....
Me colgaron. No estoy acostumbrado a este tipo de saludos eclesiásticos. Es más, a bote pronto, no me pareció un saludo, sino un dogma. Reconozco que reaccioné como un borde. Me pasa a menudo: tal vez porque lo soy. Yo quiero pensar como Montaigne que se debe a que la estulticia me saca de quicio. ¡Vamos, que no trago a los que dan patadas a la lógica! Y más si se visten de santos o de santas. Que, por cierto, no veo que se respete del mismo modo la libertad religiosa de todos...
A resultas de lo cual, me quedé sin saber en que ocupaban su tiempo estas buenas mujeres. Si hacían dulces, artesanías o lo que fuera que yo hubiera estado dispuesto a comprar obviando nuestras diferencias. Eso es el comercio desde la antigüedad, pero no pudo ser. Frente al convento, posé con mi hija, ambos, muy enfadados por todo esto.

Bajo la cruz las ominosas palabras de "caídos por Dios y por la Patria", inscritas para aún una más lacerante perpetuidad. ¿Llegaremos a ver el día en que todos los pueblos de España se levanten sin estas huellas criminales de su pasado?
Prosigamos con la visita. Cuando llego a una localidad que desconozco... O bien busco su punto más alto. Mis piernas siguen siendo de atleta. O busco su centro. He de confesar que este pueblo me deslumbró: no hallando cerros que escalar, sus dimensiones me sorprendieron. Sus calles me lo anunciaban sin encontrarlo. Algunas señales me recordaron el paso del tiempo, de costumbres, de épocas pasadas, cómo ésta que prohibe el paso de carruajes.

¡Ah, que se me pasaba! También dejaremos para la posteridad la burla tan inteligente de mi hija hacia la cruz sobre la que se sienta:

Por fin, llegamos a la Plaza Mayor, una belleza si no fuera porque permiten carruajes modernos como éstos:

Me dicen que transitoriamente. A ver si es verdad. Plazas tan antiguas no fueron pensadas para esto. ¿Podría existir algún derecho moral de sus autores? ¿Habrá algún descendiente que los defienda?
Tras el preceptivo vermú nos encaminamos hacia el lavadero romano y la ermita.


Como si se tratase de una ciudad subterránea hallamos esta joya, los jardines y el paseo a la ermita. Sumergidos enmedio del barranco, al fondo vimos el túnel del Zacatín que atraviesa la plaza. A ella volvimos.
...Y aún anduvimos bastante porque los restaurantes están no aquí (sólo dos), sino más arriba en una rotonda desde donde parten los autobuses hacia Madrid.
Martina después de no dejar un miligramo de la sopa se recreó con fotas artísticas:


Ya de noche, nos esperaba Chinchón, a menos de 5 kms. Vimos el cuadro de Goya en la Iglesia de la Ascensión, nunca mejor llamada, pues es empinada la cuesta desde su más famosa plaza.

Muy contentos nos volvimos a Madrid. ¿Existe alguna trinidad más divertida que la formada por mi hija, su madrastra y mi santo espíritu? Visitamos algunas cuevas con tinajas de vino o de aceite centenarias. Mañana os lo explico. Las mismas tinajas que en Colmenar. Sólo nos faltó buscar la miel, la miel de esa Colmenar romana, Apis Aureliae. ¿Dónde está, querida maestra Alicia?