Con la mosca detrás de la iglesia (I)

Hay días en que uno se levanta cristiano apuntando hacia Santiago y hacia allí se encamina, desayuno en el parador de Tordesillas, invitaste tú, fechas antes de la brutalidad del toro de la Vega, parada más espiritual en Valladolid: embriaguez ante la exposición montada por la National Gallery de Londres. Por la tarde, enfrente el colegio mayor de San Gregorio, una joya posrenacentista que atesora buena parte de las mejores obras de la provincia gracias a Berruguete, Gregorio Fernández y Juan de Juni, principalmente.
Nos esperaba una noche toresana en Toro, ¡dónde si no! Que peligro el vino de Toro, o más bien sus efectos. Recorrer la plaza paso a paso rindiendo culto a Baco, reminiscencias de la Herradura de Haro. La mayor concentración de sus templos en apenas dos callejas, las que conforman esa húmeda herradura. Pero preferiste regresar, a eso de las diez, como en los tiempos de Serrat o aquellos míos de los Pecos: http://www.youtube.com/watch?v=wBeHO0GhGLY.
Fue en Medina del Campo donde te encastillaste en el ¡mismísimo castillo de la Mota! En medio de una puesta de sol inconmensurable, quinientos años de la muerte de aquella reina católica que ahora se conmemoran, y tú joven descendiente heredas su España de cerrado y sacristía, como señaló don Antonio. Cómo olvidar su trémula carne aquella víspera de Santiago, nada que ver con la de la romería del poema lorquiano:

que yo me la llevé al río creyendo que era mozuela, pero tenía marido. Fue la noche de Santiago (...)

Tuvo que ser otra mañana, de ésas que uno se levanta cristiano apuntando a Santiago pero sin apuntar, la consagrada a buscar no ya la pulga de la Chelito sino la mosca en aquel manto de la virgen (ver portada) que me hace mucha más gracia que esa fotografía real de hace unos días
con la mancha infame del Santander cubriendo a la Pilarica.
Recordaba a la sin par colegiata toresana incendiada hasta el cimborrio por las luces de un atardecer lejano. Esta vez la belleza me venía esperando en su interior, el policromado Pórtico de la Gloria, ¡siglo XII!, y ya la hostia, dentro de la sacristía, la famosa tabla flamenca de dudoso autor, conocida como la Virgen de la Mosca.
¡Qué poderosa atracción puede llegarnos de una estampa que representa una cotidianidad tan improbable! Será por eso mismo, su osada innovación ante la tradición de lo sacro la causa, esoterismos al margen. Otro tanto podemos decir de esa virgen embarazada que también acabamos de ver pintada. Puede que la belleza perenne resida en esa reunión irreconciliable de contrarios: virgen y embarazada, la virgen María sentada ofreciendo una pera a su hijo, María Magdalena y al otro lado santa Catalina de Alejandría. Detrás un calvo lector con antiparras, al que algunos expertos identifican con el padre putativo de la criatura, es decir, san José, para así completar el retrato de la sagrada familia. Amén.
Puede que la atracción imborrable resida entre dos almas a medias gemelas y sin embargo sin comunión. Descartado Toro, bajamos del castillo de la Mota, sentados en un banco en medio de la plaza más grande de Castilla, junto al monumento a la allí naciente letra de cambio. Las horas del reloj sentidas como un peso innegociable. Cuántas afinidades nos unen desde hace tanto pese a tu insultante juventud y cuántos muros en silencio nos contemplaban desde aquel suelo, recuerdo de oficios medievales para la posteridad inscritos en placas de latón. Como niños los recorrimos y los imaginamos. Con la emoción compartida y enturbiada por el fantasma de tu religión. Hubiera preferido pasar la noche solo. Te fuiste al alba. Con la frialdad de la mañana, con mi frialdad seguí hacia Toro. ¿Qué pensabas, no fue idea tuya? Tú mezclaste la virgen de la mosca y el vino del país. Si se consagran las liturgias con la sangre de Cristo, al menos eso nos hacen creer los curas mientras se trasiegan un buen riojilla, yo escuché promesas de nuestra sangre hecha vino toresano y concordia. ¡Ay, este corazón pagano te prometió repetir otra noche con "la luna doble de tu pecho"! Ahora lo sé que invoqué al pecado. Y te dejé marchar para siempre. Apenas eran las seis, ya sé que los dos dormimos poco. Escuchamos los primeros trenes rumbo a Madrid, o rumbo contrario. En uno montaste tú, yo cogí el rumbo contrario. Quisiera olvidar tu cuerpo de vestal romana, quisiera olvidar tus pechos redondos más blancos que la leche, quisiera olvidar tu belleza tan clásica, esa piel que huele a pureza, la misma que me recibe y se resiste, quisiera olvidar esa palidez que en la noche resplandece junto a tus cabellos desmadejados por estas manos parsimoniosamente, hebras de oro de ley, quisiera olvidar esa otra noche...Llegué a Toro a tiempo de tomar un chocolate con churros entre unos jóvenes tan sanos como ebrios. Serían poco más de las siete. Les pregunté, donde está ese famoso tentempié de la mañana dominguera, el mozo agarrado a su pareja me contestó: "No vayas, están todos borrachos. Nosotros venimos de allí". Y se rió, con una alegría tan sana que la inercia de mi rápida conducción mecánicamente me transportó al lugar. Lo único que no me gustó fue su cargada "atmósfera" de tabaco chabacano y ruido competitivo. Me sirvió el patrón y me permitió degustar el desayuno fuera. Hacía frío. Se podría decir del mismo con prosa de cuartel, que yo lo recibí "con caso omiso". Como la colegiata, ahora vista en su amanecer, permanecía cerrada, me senté de espaldas mirando el Duero. Me alegraba volver con luces tan opuestas. Pensaba ¡quién sabe mejor que este caminante ciclista cómo los paisajes cambian con sólo cambiar el sentido de los pasos! No es el mismo paisaje en tren de Barcelona a Mataró que de Mataró a Barcelona. En ésas estaba cuando un par de veinteañeras vino a sentarse junto a mí, ¡juro por mi honor que entre las dos sumaban más de veinte! (No me lo toméis en serio, esto es un reproche a ese capullo del Sánchez Dragó, que en su puta vida conocerá Japón, qué gilipolleces dice, niñas de 13 años, ¡fantasma!). Ni recuerdo con que famoso me confundieron, "mi amiga quiere besarte", pero me besaron las dos. Y nos besamos junto al cimborrio, vive dios que nos besamos, que conocí antes su lengua que su voz . (Esto, sí que es literatura y de la buena). Joder con la juventud leonesa*, salía el sol justo desde ese mirador de poniente y por mi bragueta helada. Decidí pasear de punta a punta esta ciudad: no salen rosas de la nada.

Vino el invierno y blanqueó
de punta a punta esta ciudad:
no siempre hay rosas en Granada.
Y decidiste proseguir
en tu aventura de encontrar
la rosa azul, la más preciada.

Di vueltas y vueltas hasta que por fin abrieron la colegiata, ¿es que no duermen las vírgenes en la cama? ¡Aaaaaay!!!
Entonces mi cerebro se enhebró, había leído un libro que como reportaje era bueno. "La Virgen de la Mosca (¿Qué hace la Iglesia ante el robo de una importante obra de arte?)" de Enric Balasch. En cuanto a novela no opino, ahora bien, amigo Balasch, necesitas un curso acelerado para mejorarla en el plano policial-judicial. Razón aquí. Esto es publicidad. Dirígete a los cursos de hotel Kafka de este año. Me comprometo a enumerarte todos tus yerros.
Las relaciones entre España y el Vaticano sufrieron un impasse con la República. La Iglesia perdió todos sus privilegios. Con el nuevo Concordato de 1953 se plasmó el apoyo de ese estamento al general Franco durante la guerra iniciada en el 36. Prebendas: vista ciega a lo que hicieran con su patrimonio. Con la "renacida" democracia allí por 1977 la Iglesia conservaba el 72% de sus recursos gracias al Estado. Los acuerdos de 1979 obligaban a esta secta de tanto calado a catalogar sus bienes e impedir cualquier clase de pérdida.
España junto a Italia guardan los mayores tesoros artísticos, con la diferencia de que allí se aprecian y aquí poco menos que se lamenta. Pasemos por alto la Guerra de la Independencia, los improbables lector@s que hayan llegado hasta aquí me lo agradecerán. ¡Ah, por mor de la Ley de la Memoria Histórica no puedo hacer lo mismo con lo pasado durante la Guerra de 1936, llamada "Civil"! "civil, pues, menos mal, oiga". Thomas Harris, agente secreto británico, trasladó ilegalmente de las Baleares a Inglaterra numerosos cuadros y donó al British Museum una valiosa colección de obras de Goya obtenida, según todos los indicios, de manera ilegal.
Tras la Guerra Civil, sigo con el reportaje citado, el comercio ilegal de obras de arte procedentes de España aumentó de manera alarmante. Dice el periodista, "la desinformación de muchos párrocos, les llevó a venderlas para lucro personal, para atender las necesidades de su parroquia, o para emprender mejoras en los templos". Ay, ay, ay, ay, ay, ay, en 1946, vendieron una Santa Casilda en el palacio arzobispal de Granada, el dios Pan escuchando tocar el arpa a Apolo, etc.
Regresemos, la vista ciega. Las prebendas del Concordato de 1953 facilitaron las ventas ante el escaso control que ejercía el Estado sobre el patrimonio Nacional. Ermitas, iglesias, monasterios, colegiatas, conventos, oratorios, cenobios, capillas y catedrales eran presa de coleccionistas y anticuarios de toda Europa, que se les hacía la baba ante todo lo que aquí se despreciaba. Era este escribidor quinceañero cuando supo del robo de la arqueta de Bañares, (entonces provincia de Logroño) una pieza románica esmaltada del siglo XII, entre las más valoradas de Europa.
(Continuará).
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*Un sabio lector, o más probablemente lectora, me ha hecho ver que la juventud toresana es zamorana y no leonesa. Mi respuesta ha sido igual de amable, pero sin cambiar nada. La juventud toresana y zamorana es también leonesa, castellana, española, europea y terrícola, por ese orden. Gracias. Aprovecho también para desear al autor de esa maravilla que es "Piero della Francesca" y de la preciosa balada "Paréntesis", aquí maltratadas como de costumbre, su pronta recuperación. !Ay, Javier, mira que hacer alpinismo a las cinco de la mañana!

Más pillos: los santos y místicos.

Sobre el supernumerario de la foto, como dice la autora de este blog :"El tráfico de influencias existente en España – supuesto Estado de Derecho -, consigue que un individuo reincidente y sin escrúpulos, pueda llegar a disponer de vidas ajenas al estilo postguerra".
En la propia wikipedia avisan de que no cabe avalar esa parte de su currículum: catedrático de Psiquiatría de la Complutense.
Tampoco sé que opinarán sus compas de silicio de esto: http://http//www.opus-info.org/index.php?title=Enrique_Rojas%2C_la_minifalda_y_Tampax.
Si no fuera por la fama de este sujeto y la Obra que le respalda nos lo tomaríamos a guasa, como lo hace Iñigo, corresponsal de El Mundo en Roma acerca de esa misma querencia de los italianos:

"Una noticia de esta semana sobre un tipo que arrestaron con admiración los Carabinieri: «Un verdadero artista», reconocieron. Se trata de Matteo Politi, de 30 años, vecino de Verona (norte) que era empleado de una agencia de alquiler de coches hasta que, de repente, en 2008 decidió hacerse médico. Pero de la noche a la mañana, aunque no tenía ni el bachillerato. Falsificó el diploma del instituto, la licenciatura en Medicina -aprovechando un caso de homonimia con otro médico- y una especialización en cirugía plástica y estética. Trabajaba en seis centros de distintas ciudades y hasta en las urgencias de un hospital. Hasta daba clases en una escuela estética, iba a congresos y en su foto de Facebook aparecía con bata blanca y estetoscopio. Así se ha tirado dos años hasta que le han pillado.

En Italia hay mil juicios al año contra falsos profesionales. De médicos o abogados a arquitectos. El oficio más trampeado es el de dentista: se calcula que ejercen unos 15.000 intrusos ilegales."

Tirando de la cadena, volveremos a Italia próximamente, gracias al Opus y al ¡Banco de Dios!

Hagan boca, bocadito de cardinale, con estas nuevas denuncias a las finanzas del Vaticano. Y para hacer historia, magníficos los antecedentes que enlazan: ¿quién lava más blanco? Ariel, hombre qué cosas, una marca con nombre judío. No puede ser. Confie sus ahorros al IOR*, Instituto para las obras de la religión, con el asesoramiento del Opus y las oficinas con sede más santa, tanto en el cielo como en la tierra. Ciudad de Dios, santa sede delEstado celestial del Vaticano, al otro lado del Tíber y de los problemas mundanos.

-----* No confundir con la marca GIOR, a_Mano_detergente_liquido , aquella del viejo eslogan, "un poco de pasta basta". En algo, después de tantos siglos de coexistencia, coinciden al menos los moradores de las dos orillas del Tevere: un po di pasta non basta. (Se emplea la palabra pasta en la única acepción que los italianos entienden, la alimenticia, referida a ellos. Para los ochocientos y pico habitantes del Vaticano, la acepción que vale es la 12ª del María Moliner: dinero o riqueza. Ya ven, algo menos material).

Tras tanta pasta, de postre un vídeo curioso: Lucio Dalla declara: "Ha habido un equívoco, yo admiro al Opus Dei". El equívoco, que ha durado más de 3 décadas (al menos desde su pertenencia a "Los subversivos") se debe a que en todo ese tiempo ha participado en manifestaciones y conciertos de la izquierda porque "le pagaban por ello". Juzguen ustedes mismos: Lucio Dalla, El Opus Dei y las pajas (mentales).

Y un apunte más: la-residencia-de-estudiantes-y-el-opus.

Pillos, truhanes, malayos.

Es algo que me llena de estupor el nombre que la pasma pone a su trabajo: operación malaya. ¿Que tienen contra Malasia? Se lo digo al amigo Krahe, tu gloria es infinita, hasta entre los maderos tienes seguidores. "Entero pasó abril, entero mayo/ y sigues sin llamar, putón malayo". En la santísima trinidad de la foto el trino es uno en cuanto al malayo connotativo se refiere.
Leí la mañana del sábado en el magazine de "El Mundo" entre churros y chocolate que festejaban veintitantas horas de trabajo un reportaje sobre los 50 mayores truhanes y "pillos" (guiño cariñoso de los reporteros a la picaresca autóctona) españoles de todos los tiempos. Me asombra que su preeminente diario digital no digitalice tan expresivas páginas del carácter español. Cuando lo haga, esperamos, puede que glosemos a algún personaje histórico de esa lista. Mientras, hago memoria de lo leído. Noto la malevolencia de mezclar seguidos a tíos de hace siglos con los procesados "sub judice". Objetividad como efecto. Pro domo sua El Mundo destaca aquellos truhanes/pillos que gracias a su trabajo de investigación -eran otros tiempos- ellos mismos desvelaron. Ay, les falta su director, ¡con cuántas barajas ese paisano truhán ha jugado en sus contubernios con el poder! Pedro José, porqué no le has echado arreboles, del rey abajo ninguno, por honor -y tu gusto por el trabajo periodístico bien hecho- esta lista debiera encabezarla el mismísimo monarca. ¡Cuantos vasallos suyos han penado por él, un tal Javier de la Rosa, bien llenos sendos bolsillos, o aquel descendiente directo de Cristobal Colón!
Que pena de cine castizo, el buen material que tiene y no aprovecha su filón. El falso difunto Francisco Paesa habría lubricado la máquina creativa de Pirandello tan bien como lo hizo con su fu Mattia Pascal (el difunto Matías Pascal) junto a dos directores franceses contemporáneos y Monicelli con Mastroianni después. El chorizo Roldán por esos mares y su madre tan cerca, vecina de mis años en Zaragoza en la avenida Tenor Fleta. Rodriguez Menéndez con quien compartí ascensor apenas tiroteado y ya vuelto a la vida. Comparten cartel con Jesús Gil y Gil, cuántos faxes del "ostentóreo" alcalde leí haciéndole la pelota a un poder judicial del que tanto largaba y que tantas veces le metió mano pero nunca lo suficiente. Esa morosidad prorrogó su virreinato de Marbella. Mariano Rubio, gobernador del Banco de España, un ministro infame de Cultura para más señas, sí Jorge Semprún, alias Federico, el cabeza de chorlito según la Pasionaria, puso su mano en el fuego en un consejo de ministros por él. Se la quemó. No le importaba, era gente de su misma jet(a).
¡Qué trabajo más titánico enumerar la laya de pillos y truhanes de este reino! Por eso, que pido descanso: continuará. Epílogo:
http://www.opus-info.org/index.php?title=Santos_y_Pillos/La_Espa%C3%B1a_de_Franco%2C_entre_F%C3%A1tima_y_Bruselas

El manto del Santander pa la Pilarica

De la grata rutina de leer los blogs de la izquierda, lo digo por la ubicación ideológica y porque están en el mío en ese margen, he sacado esta preciosa foto.
Me ha recordado una jota que tal vez en los años estudiantiles entoné alguna vez con la voz calentita de Cariñena. Dice así:

Que no quiere ser francesa,
la Virgen del Pilar dice
que no quiere ser francesa,
que quiere ser Capitana
de la tropa aragonesa
de la tropa aragonesa
la Virgen del Pilar dice.

Un orgullo singular
tienen los aragoneses
un orgullo singular
porque tienen por Patrona
a la Virgen del Pilar
a la Virgen del Pilar
tienen los aragoneses.

Si ahora dispusiera de Cariñena bastante la cantaría con este pequeño aggiornamento:

No quiere ser de Satán,
la Virgen del Pilar dice
que no quiere al Santander,
que quiere ser Capitana
de la tropa aragonesa
de la tropa aragonesa
la Virgen del Pilar dice.

Un muy singular botín
han dao a los aragoneses
un muy singular botín,
¡qué manto del Santander!
pa la Virgen del Pilar
pa la Virgen del Pilar
han dao a los aragoneses.

Colores de octubre

Después del largo verano y del agradable veranillo de San Miguel, este domingo, así de pronto, por más que nos lo avisaran los hombres del tiempo -y también las mujeres-, ha llegado el otoño. Este blog personal e intranscendente tiene alma de cronista a la vieja usanza y no perdona la ocasión de referir en esta, por añadidura, melancólica tarde de domingo que su alma dolorida va acusando gravemente el paso del tiempo. En los relojes de sol solía inscribirse este latín: vulnerant omnia, ultima necat. Todas nos joden, la última nos remata (es obvio que hago una traducción libre. Para mí, la muerte empieza desde el primer llanto, coincidiendo con eso que algunos optimistas llaman vida. En realidad la vida es una pérdida. No hace falta añadir que esta idea no sólo se me ha ocurrido a mí. En este camino hacia la muerte, la muerte tiene algo de fatal liberación, un mal arreglo que nadie quiere).
Henry David Thoreau escribió un libro Colores de otoño. Y decía:

Octubre es el mes de las hojas pintadas,octubre es como el cielo al atardecer.
Puso la fecha a cada planta en este proceso,al trébol, al arce, al olmo, al roble
y a la gran lluvia de hojas cuya belleza podría competir con una exposición de
piedras preciosas. Pero todo esto "hay que estar preparado para verlo"; "los objetos
-dice Thoreau- suelen ocultarse de nosotros, no tanto porque estén
fuera de nuestro campo visual, sino porque no concentramos nuestra
mente ni nuestra mirada en ellos", porque "en el paisaje hay
exactamente la belleza que uno está preparado para ver, ni un gramo
más".
Ocurre con el paisaje en relación con la belleza, como en general con nuestra existencia en

relación con la verdad, que es el terreno de la ética. Que uno está preparado para soportar una determinada cantidad de verdad, ni un gramo más. Pondré un enxiemplo aparentemente banal, el doping del ciclista Alberto Contador (recomiendo la lectura del blog de ciclimo de mi alter ego Sergio, cuyo link tenéis en el margen izquierdo). Le pillan como a tantos, porque más difícil que ganar es que no terminen por pillarte, y se inventa el despropósito del solomillo contaminado en una improbable carnicería de Irún. Lo más increíble es que además de ofender a la inteligencia y de paso gratuitamente a los ganaderos de Irún y de todo el territorio español, El "Marca" que es con diferencia el periódico más ojeado lanza unas abrumadoras encuestas de apoyo a la versión de Contador. Pero es que la presunta ciencia no le va a la zaga, El catedrático Alejandro Lucía vertía desde su tribuna en "El País" grandes dosis de (des)conocimiento. Concluía ratificando y "explicando" la torpe coartada del ciclista, "Así de sencillo". Así de simple es usted. Tampoco me lo creo.
Ay octubre de rojo, revolucionario, a amarillo, jaune, amarillento, amarillista. Que pena.

REPETICIÓN DEL OTOÑO
El año reescribe la página del comienzo: aquel otoño "saltó sobre
nosotros desde lo alto de la montaña", decía hace tiempo Jean Giono.
Me gusta este autor que escribía que su oficio era abrir ventanas.
Es decir, encuadrar, mirar, mostrar. Que veía el ejemplo de la
armonía en un canto de río, arrastrado y rodado por la corriente.
También que la lluvia, el viento, la tormenta cantan enseñanzas
sagradas, o que el enlace de río, riberas y arroyos mide el ritmo de
nuestros pasos, que la montaña te enseña a respirar o que el árbol
instruye a estar de pie. Que todo, en fin, enseña, habla y te hace
persona. Etc., etc...
Y el rodar del tiempo en el paisaje prosigue, lector, pausadamente y
tenemos sin planteárnoslo la necesidad de su ritmo y la confianza en
su retorno. Y, en general, cada tiempo es un lugar y cada lugar un
tiempo. Todo momento tiene, tuvo, tendrá su paisaje...
Una vez dentro del círculo de la fugacidad y el retorno, podemos
entrar en los significados.
(Del libro "Miradas sobre el paisaje" de Eduardo Martínez de Pisón.)

Otra sugerencia: leer este intranscendente post escuchando "Solo un uomo" de Nicolò Fabi. Eso hacía este triste escriba al escribirlo, en parte gracias a Patrizia. Y gracias también a Ikuko y Tomoko, recién llegada de Osaka, por acompañarme en esta tarde de domingo otoñal.